El brote

Cuando tenía 2 años, en algún festejo, me acuerdo que saqué a un nene a bailar y me dijo que no, ese fue mi primer cachetazo.
En varias ocasiones tiré mis juguetes por el balcón, casi como acto suicida, para descargar broncas contra mi madre (ya a los 4).
Con 7 años de edad, si la ropa no me calzaba bien, me agarraban ataques de llanto que incluían patadas voladoras y gritos desconsolados.
Ya de más grande, a eso de los 15, había discusiones con mis padres tales como a donde nos vamos de vacaciones, que terminaban en que yo me armaba un bolso, y con mis ahorros (que eran 20 pesos) me iba a lo de mi abuela, prometiendo nunca volver. (todo esto precedido por un llanto valiente).
Un poquito más adulta rompí un placard porque mi novio no estaba muy cariñoso el día de mi cumpleaños.

El brote proviene de una semilla que pusieron ancestros italianos por el sur y que fue pasando de país en país, de generación en generación, y que hoy por hoy tiene un par de buenos representantes de aquellos primeros valores: lucha, grito, drama, quilombo.
El problema es que la tempestad todo se lo lleva y no deja rastros ni de los orígenes ni de los sucesos, entonces cuando llega la calma, todos nos olvidamos que ha pasado.

Hace muy poco compredí que la gente es diferente a mí.

Y porque otros no tengan los mismos “valores” no quiere decir que vivan menos intensamente. Probablemente sean más intensos porque las causas y las consecuencias de la tempestad están mejor pensadas...